Roshanak Rodanco

Un respiro en el Parque México

¿ Y si nos vamos anticipando de sonrisa en sonrisa hasta la última esperanza? ¿Y qué? ¿Y qué me das a mí, a mí que he perdido mi nombre, el nombre que me era dulce sustancia en épocas remotas, cuando yo no era yo sino una niña engañada por su sangre? ¿A qué , a qué este deshacerme, este desangrarme, este desplumarme, este desequilibrarme si mi realidad retrocede como empujada por una ametralladora y de pronto se lanza a correr, aunque igual la alcanzan, hasta que cae a mis pies como un ave muerta? Quisiera hablar de la vida . Pues esto es la vida, este aullido, este clavarse las uñas en el pecho, este arrancarse la cabellera a puñados , este escupirse a los propios ojos, sólo por decir, sólo por ver si se puede decir: "¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ? ¿no es verdad que yo existo y no soy la pesadilla de una bestia?". Y con las manos embarradas golpeamos a las puertas del amor. Y con la conciencia cubierta de sucios y hermosos velos, pedimos por Dios. Y con las sienes restall...

Despierto en un cuarto vacío, en la penumbra de la noche oliendo a rosas y a jardín salvaje. No dejo de darle vueltas a la misma hoja en blanco, no quiero renunciar a tanto sueño, a tanto poder equivocarme sin nada que perder (sin perderme). Voy como el río, nueva y salvaje, tropezando con todo, quitando todo lo que no sirve. Mis pasos son de viajera en el desierto, llena de arena, llena de tanta sed. En este jardín salvaje todas las manzanas son del Edén, todas han sido creadas para hacernos perder y de tanto perdernos ya no tenemos nada más. Son las risas, el aire, las mentiras, no soy yo cayendo de la ventana (en este sueño no soy yo), son todos los días llenos de silencio. El dolor que he guardado y la felicidad que he callado, todo, todo estallará dentro de mi, y de nuevo seré otra. No soy una flor que se guarda marchita en un libro viejo, no soy una hiena, busco la música del infierno, no soy una bandera ardiendo, busco la esencia del fuego. Miradas como piedras, momentos compart...