Roshanak Rodanco

Un hombre trabajado por el tiempo,  un hombre que ni siquiera espera la muerte  (las pruebas de la muerte son estadísticas  y nadie hay que no corra el albur  de ser el primer inmortal),  un hombre que ha aprendido a agradecer  las modestas limosnas de los días:  el sueño, la rutina, el sabor del agua,  una no sospechada etimología,  un verso latino o sajón,  la memoria de una mujer que lo ha abandonado  hace ya tantos años  que hoy puede recordarla sin amargura,  un hombre que no ignora que el presente  ya es el porvenir y el olvido,  un hombre que ha sido desleal  y con el que fueron desleales,  puede sentir de pronto, al cruzar la calle,  una misteriosa felicidad  que no viene del lado de la esperanza  sino de una antigua inocencia,  de su propia raíz o de un dios disperso.  Sabe que no debe mirarla de cerca,  porque hay razones más terribles que tigres  que le de...