Diarios_Alejandra Pizarnik

 Cuánto hace, me pregunto, que no tengo algún deseo, algún impulso, algo que salga como el chorro de la fuente, algo que no sea comer o beber o ir al cine, quiero decir un impulso simple, como querer ver el crepúsculo, la caída del sol, querer ver a un amigo, querer escribirle, querer cantar, querer leer determinado poema, querer caminar, querer ver las estrellas, querer amar, querer conocer... O aunque fuera querer llorar, querer gritar, querer lamentarme. Algo, en suma, que anuncie que vivo, que aún no he muerto, que por mi ser transita sangre caliente, rica, joven.

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

Helena

Helena, el mundo está en silencio porque no existes.  Las nubes caminan sobre el campo azul y sus pasos no se escuchan. La lluvia se estrella contra las ventanas sin que su sonido sea percibido.  No existe tu llanto llenando la habitación a media noche. No existe tu risa en el bosque, junto al lago.  Nadie ha de pronunciar nunca tu nombre. Nunca voy a conocer tu olor, nunca voy a acariciarte. El océano vibra desde sus profundidades y escupe su espuma en el litoral pero su rugido ha enmudecido. Apenas fuiste un deseo, una minúscula posibilidad. Apenas fuiste todo lo que me faltó para darme cuenta de que caer al vacío era el primer paso para volar. No hay materia a la cual nombrar o sepultar, por eso dejo evidencia de ti en estas palabras. Todo hubiera sido dado, sólo por ver el mundo a través de tu mirada. No hubo hechizo o pócima para traerte a mis brazos. Incluso el viento ha venido a despeinarme en total sigilo. El mundo calla porque no estas conmigo. Alguien me escribi...
Leer más

Ophelia

GERTRUDE:  There’s a willow that leans over the brook, dangling its white leaves over the glassy water. Ophelia made wild wreaths out of those leaves, braiding in crowflowers, thistles, daisies, and the orchises that vulgar shepherds have an obscene name for, but which pure-minded girls call “dead men’s fingers.” Climbing into the tree to hang the wreath of weeds on the hanging branches, she and her flowers fell into the gurgling brook. Her clothes spread out wide in the water, and buoyed her up for a while as she sang bits of old hymns, acting like someone who doesn’t realize the danger she’s in, or like someone completely accustomed to danger. But it was only a matter of time before her clothes, heavy with the water they absorbed, pulled the poor thing out of her song, down into the mud at the bottom of the brook. Hamlet, Act 4, Scene 7_William Shakespeare
Leer más

El cáncer que nos roba la vida_Nahui Olin

 El cáncer de nuestra carne que oprime nuestro espíritu sin restarle fuerza, es el cáncer famoso con que nacemos —estigma de mujer— ese microbio que nos roba vida proviene de leyes prostituidas de poderes legislativos, de poderes religiosos, de poderes paternos, y algunas enormes, enanizadas por mayor crueldad y sabiduría agrícola que la de los japoneses— y flores marchitas de invernadero, temerosas, tiemblan frágiles en la atmósfera pura —el sol las consume, la tormenta de la lucha de la vida con sólo su rumor las mata, y son víctimas de crímenes cínicos de poderes legislativos, de poderes religiosos, de poderes paternos, y esas víctimas cobardes paren, porque no tienen seguridad en ellas mismas, generaciones de nulidades enfermizas. (…) Mas otras mujeres de tremendo espíritu, de viril fuerza, que nacen bajo tales condiciones de cultivadas flores, pero en las que ningún cáncer ha podido mermar la independencia de su espíritu y que a pesar de luchar contra multiplicadas barreras qu...
Leer más